Pitié Pour Le Monstre: Une romance entre motards avec une fille ronde et une différence d'âge

Sept mois qu'elle recolle les morceaux. Elle n'a plus rien à donner à un homme dangereux — jusqu'à ce qu'elle en rencontre un qui ne demande rien.

Della Cordelia est infirmière en soins palliatifs. Son métier, c'est de rester présente quand tout le monde détourne le regard : au chevet des mourants, dans les couloirs trop blancs, à trois heures du matin. Après la mort de sa mère, elle a fui Billings pour Cassidy Creek, quatre mille habitants, une montagne, et un club de motards qu'elle avait juré d'éviter. Elle voulait le silence. Elle voulait guérir. Elle ne voulait surtout pas d'un homme qui occupe une pièce comme une menace.

Puis elle le percute, littéralement, un mardi matin devant le café.

On l'appelle Wraith. Vingt-deux ans de pénitence pour un frère qu'il n'a pas pu sauver, une croix fracturée tatouée sur l'avant-bras, et la conviction inébranlable qu'on protège les gens en portant tout, seul. Il ne parle pas plus qu'il ne le faut. Il connaît le nom des étoiles. Et à la seconde où il voit Della s'asseoir à côté de la chaise que personne dans le club n'ose déplacer, quelque chose que Wraith croyait mort depuis longtemps recommence, très doucement, à respirer.

Mais Darren Pruitt est un homme patient. Il a compris que Della était le point faible du club — et un homme patient ne renonce jamais à une arme qui fonctionne. Plaintes, intimidation, un signalement anonyme visant le patient le plus vulnérable de Della. Pruitt resserre l'étau, pièce par pièce.

Wraith sait ce qu'il ferait, lui : se dresser entre elle et le danger, à la force des poings. Ce qu'il n'a pas prévu, c'est qu'une femme puisse démonter une menace avec un dossier médical et un numéro de téléphone récité de mémoire. Ni qu'il puisse aimer quelqu'un sans chercher à le protéger jusqu'à l'étouffer. Elle lui apprend la seule chose que vingt-deux ans de contrôle ne lui ont jamais enseignée : on garde les gens en sécurité en les laissant rester.

La miséricorde, ce n'est pas de la faiblesse. C'est un acte délibéré de regard.